Casamento

No último sábado (dia 11 de dezembro) às 20h30, parte da NATA esteve presente no casamento de Débora e Rejackson (primo da Camila).
A cerimônia matrimonial realizou-se na Igreja evangélica Assembleia de Deus, Ministério Shalom. Já a recepção aos convidados deu-se no CEPEG Aqua Play.
Esses jovens aliançaram-se um com o outro a fim de formarem uma família abençoada e feliz. Comprometendo-se a serem fiéis um para com o outro, vivendo debaixo das bênçãos do Senhor.
Em nome da “galera da frente” nós (Pri Marques e Mila Araújo), queremos parabenizar esse jovem casal e desejar-lhe toda a felicidade.
Mila Araújo e Pri Marques
Beijos. ♥
Ptç. : Eu fui de penetra (Pri Marques) XD

Boas ações

Terça-feira (dia 14/12) decidi perguntar à minha professora de Química (Gilveline Veras) se ela sabia de algum hospital que aceitava trabalho voluntário. Na verdade, só decidi isso, depois que ela falou ter estagiado num hospital.
Eu sempre achei que viver e ter estudos, vida pessoal e um trabalho bem sucedido não seriam o bastante para mim, nunca- aí está um exemplo de frase na qual podemos usar a palavra nunca. “Ama o teu próximo como a ti mesmo”; não tenho religião, não leio muito a Bíblia, mas do pouco que dela li, esta é uma frase que sempre levarei comigo.
Há muito tempo quero prestar trabalho voluntário, lendo ou contando histórias para crianças, em hospitais. Não só crianças. E por que não adultos? Creio que boas histórias, que tragam consigo boas lições e uma dose de ‘humanidade’, devem ser conhecidas por todos (sem censura).
O ‘engraçado’ é que quem ‘me conhece’ diz que sou estressada. Talvez a seja. Mas, não tanto o quanto dizem. Por essa minha característica, falam que não terei paciência com crianças. Quem nunca se estressou? Eu não sou o lobo-mau, “hello”! Amo crianças. E me corta o coração vê-las sofrendo.
Levar um pouco de alegria a quem necessita é algo que me faz bem. Não para parecer ‘boazinha’ ou provar que não sou tão estressada, mas para fazer o bem. Só isso.
Bem, sei que boas ações não podem ser deixadas para depois. Mas, tenho que viajar para a casa de meu pai. Pois só tenho a oportunidade de vê-lo uma vez ao ano. Quando voltar conto em que hospital serei voluntária. E como anda a ‘vidinha’.
Pri Marques.
Beijos, meus amores. : *

Conto

Esse é um dos meus contos preferido, por esse motivo resolvi compartilhar com vocês essa linda história. 

Uma Vela para Dário

Dario vinha apressado, guarda-chuva no braço esquerdo e, assim que dobrou a esquina, diminuiu o passo até parar, encostando-se à parede de uma casa. Por ela escorregando, sentou-se na calçada, ainda úmida de chuva, e descansou na pedra o cachimbo.

Dois ou três passantes rodearam-no e indagaram se não se sentia bem. Dario abriu a boca, moveu os lábios, não se ouviu resposta. O senhor gordo, de branco, sugeriu que devia sofrer de ataque.

Ele reclinou-se mais um pouco, estendido agora na calçada, e o cachimbo tinha apagado. O rapaz de bigode pediu aos outros que se afastassem e o deixassem respirar. Abriu-lhe o paletó, o colarinho, a gravata e a cinta. Quando lhe retiraram os sapatos, Dario roncou feio e bolhas de espuma surgiram no canto da boca.

Cada pessoa que chegava erguia-se na ponta dos pés, embora não o pudesse ver. Os moradores da rua conversavam de uma porta à outra, as crianças foram despertadas e de pijama acudiram à janela. O senhor gordo repetia que Dario sentara-se na calçada, soprando ainda a fumaça do cachimbo e encostando o guarda-chuva na parede. Mas não se via guarda-chuva ou cachimbo ao seu lado.

A velhinha de cabeça grisalha gritou que ele estava morrendo. Um grupo o arrastou para o táxi da esquina. Já no carro a metade do corpo, protestou o motorista: quem pagaria a corrida? Concordaram chamar a ambulância. Dario conduzido de volta e recostado á parede - não tinha os sapatos nem o alfinete de pérola na gravata.

Alguém informou da farmácia na outra rua. Não carregaram Dario além da esquina; a farmácia no fim do quarteirão e, além do mais, muito pesado. Foi largado na porta de uma peixaria. Enxame de moscas lhe cobriu o rosto, sem que fizesse um gesto para espantá-las.

Ocupado o café próximo pelas pessoas que vieram apreciar o incidente e, agora, comendo e bebendo, gozavam as delicias da noite. Dario ficou torto como o deixaram, no degrau da peixaria, sem o relógio de pulso.

Um terceiro sugeriu que lhe examinassem os papéis, retirados - com vários objetos - de seus bolsos e alinhados sobre a camisa branca. Ficaram sabendo do nome, idade; sinal de nascença. O endereço na carteira era de outra cidade.

Registrou-se correria de mais de duzentos curiosos que, a essa hora, ocupavam toda a rua e as calçadas: era a polícia. O carro negro investiu a multidão. Várias pessoas tropeçaram no corpo de Dario, que foi pisoteado dezessete vezes.

O guarda aproximou-se do cadáver e não pôde identificá-lo — os bolsos vazios. Restava a aliança de ouro na mão esquerda, que ele próprio quando vivo - só podia destacar umedecida com sabonete. Ficou decidido que o caso era com o rabecão.

A última boca repetiu — Ele morreu, ele morreu. A gente começou a se dispersar. Dario levara duas horas para morrer, ninguém acreditou que estivesse no fim. Agora, aos que podiam vê-lo, tinha todo o ar de um defunto.

Um senhor piedoso despiu o paletó de Dario para lhe sustentar a cabeça. Cruzou as suas mãos no peito. Não pôde fechar os olhos nem a boca, onde a espuma tinha desaparecido. Apenas um homem morto e a multidão se espalhou, as mesas do café ficaram vazias. Na janela alguns moradores com almofadas para descansar os cotovelos.

Um menino de cor e descalço veio com uma vela, que acendeu ao lado do cadáver. Parecia morto há muitos anos, quase o retrato de um morto desbotado pela chuva.

Fecharam-se uma a uma as janelas e, três horas depois, lá estava Dario à espera do rabecão. A cabeça agora na pedra, sem o paletó, e o dedo sem a aliança. A vela tinha queimado até a metade e apagou-se às primeiras gotas da chuva, que voltava a cair.

Dalton Trevisan

Por: Camila

      “Uma salva de palmas”

  Ontem me dei conta de que esta é a última semana de aulas no Liceu Estadual de Caucaia. E se antes reclamar dele era minha maior diversão, agora sinto uma tristeza antecipada por sair de lá. Afinal, três anos em um local, dá surgimento a uma rotina; uma espécie de ritual. Todos os dias ver as mesmas pessoas pelo caminho; se deparar com aquela mesma estrutura de concreto, faz com que estas pessoas, esta estrutura e tudo o mais, transformem-se em detalhes minuciosos de nossa ‘vidinha’ de estudantes.

   Por isso resolvi prestar, aqui, uma singela homenagem aos novos professores que compõem o núcleo gestor do Liceu e, também, a todos aqueles que passaram por minha vida nesses últimos anos lá.

                 Ossiam

  

   Irei começar por um professor que me fez amar Biologia: Ossiam Ricartes. Meu professor de Biologia do 1° e (parte do) 2° anos do ensino médio. Não só um excelente educador como, também uma pessoa brilhante. De um intelecto de fazer ‘inveja’, ele não só se sai bem no ramo da Biologia como também em tantos outros. Fato que me levou várias vezes até ele, para solucionar dúvidas a cerca de diversos assuntos. Sempre que surgia algo... “acho melhor perguntar para o Ossiam”. J Era inadmissível para mim, faltar suas aulas (nas quais eu ficava praticamente hipnotizada). Eu costumava falar “isto não é uma aula, é um show de conhecimento!”. Talvez nem se lembre de meu nome... Mas o mais importante é que me lembro do dele: Ossiam Ricartes. O responsável pelo amor que sinto pelas Ciências.

              Lígia

   A professora Lígia foi motivo de dores de cabeça para alguns alunos durante o ano de 2008. Calma, eu explico. Neste ano (meu 1° no Liceu), os novatos se depararam com o mito Lígia.

   A classificaram uma das professoras mais severas do colégio (depois da Jerusa, é claro). Mas, depois de um tempo, vi nela uma pessoa extremamente inteligente e reservada. O fato de não fornecer informações de sua vida pessoal para os alunos, na verdade, era o motivo de sua ‘fama’. Mas, todos têm que entender que os professores são pessoas assim como nós. E têm o direito de escolherem se devem ou não falar de si.

   Ela me despertou uma admiração enorme pelo seu trabalho. Foi a partir de então que me declarei fã de carteirinha da Língua Portuguesa. As aulas dela eram demais- os exercícios me cansavam um pouco, mas nada que me desanimasse- e sem dúvida me ajudaram muito com o conhecimento que me foi imbuído nestas.

   Como já sabem, um de meus objetivos é ingressar no curso de Letras/ Português. E, quem sabe, um dia nós nos reencontremos e eu a mostre que o exemplo que me foi dado era o mais certo a se seguir: O seu.

           Franco

  

   “Quanto foi que deu pessoal?”. Esta foi a frase mais escutada pelas turmas do ano de 2008. O professor de matemática daquele ano era O Franco (Framquim para os íntimos). Ele costumava copiar cálculos enormes no quadro, numa rapidez sem igual (raramente consultava o livro) e, depois de ir até a porta da sala de aula e voltar, soltava a tal frase. Ficávamos espantados. O tempo que ele nos dava não era nem o intervalo entre uma batida e outra do coração (exagero meu J)! A verdade é que ele é um amor de pessoa; super calmo e gentil.

     Com todo o meu carinho, digo que nenhuma dificuldade é capaz de minimizá-lo perante o que quer seja. “... Não pense que a cabeça aguenta se você parar... Tente outra vez!”

    Ptç. : Tenho que estudar minha fala para o trabalho de Biologia. Portanto, vou deixar para a próxima vez, a homenagem aos demais professores:

 -Pedro

 -Eduardo

 -Fred

 -Raquel

 -Isrhael

 -Gleilson

 -Levi

   Ptç. 2: os nomes não mencionados aqui também receberam homenagem, em breve.

                     Pri Marques:*

                   Beijos para aqueles que sonham.

"... fica sempre a certeza de que se dormiu e se sonhou."

 ÀS VEZES SINTO UMA VONTADE LOUCA DE DIZER PARA ALGUÉM QUE EU PENSO NELE♥ ANTES DE DORMIR, SÓ PRA TER CERTEZA QUE É COM ELE QUE IREI SONHAR. MAS, ACHO QUE IRIAM ME CHAMAR DE LOUCA, OU... SEI LÁ! EU TENHO A CONVICÇÃO DE QUE NÃO VAI DAR CERTO* (NUNCA); MAS FICO ME ‘MATANDO’ AOS POUCOS COM ESSA BOBAGEM DE PENSAR NELE♥ . POR QUE EU NÃO SIMPLESMENTE PARO DE PENSAR??? É SIMPLES! PARAR DE PENSAR!

*me perguntou, certa vez: “mas, porque você gosta de mim?”. Dou a palavra a Oswaldo Montenegro: “Quem vai dizer ao coração,

Que a paixão não é loucura

Mesmo que pareça

Insano acreditar

Me apaixonei por um olhar

Por um gesto de ternura

Mesmo sem palavra

Alguma pra falar

Meu amor, a vida passa num instante

E um instante é muito pouco pra sonhar

Quando a gente ama,

Simplesmente ama

                                 É impossível explicar”

   REZO PARA QUE ELE NÃO SEJA O MEU AMOR.

   QUEM SABE AMANHÃ EU ACORDE E VÁ COMPRAR O PÃO E UM ALGUÉM ESTEJA À TOA, SÓ PROCURANDO (SEM SABER) POR OUTRO ALGUÉM PARA SER ‘SEU’ ♥... COM SORTE ESSE ALGUÉM (SIC) SERÁ EU. J

                             Pri Marques.

              Um beijo bem forte (daqueles que fazem barulho) nos rostos de quem nos segue. : *

*

       A última crônica

   A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever. A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental, quer um flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num incidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: “assim eu quereria o meu último poema”. Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.

   Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acentuar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome.

       Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente tirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se pra trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar- se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho- um bolo simples, amarelo-escuro, apenas um apequena fatia triangular.

   A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de coca-cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente. Por que não começa a comer?Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa a um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de Fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.

   São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia de bolo. E enquanto ela serve a coca-cola, o pai risca os fósforos e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: “ parabéns pra você, parabéns pra você...” Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura- ajeita-lhe a fitinha no cabelo, limpa o farelo de bolo que lhe cai no colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração. De súbito, dá comigo a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido- vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.

   Assim eu quereria a minha última crônica: que fosse como esse sorriso.

           (Fernando Sabino. In: Para gostar de ler. São Paulo: Ática, 1979-1980. v.5, p. 40-2).

*Caso alguém me perguntasse o que é viver bem, diria isto: “é gozar ao máximo o pouco que se tem”.

Assim eu quereria que o ♥de todas as pessoas fosse: puro e leve como esta crônica.

                 Beijos para os humildes.

                       Pri Marques:*

Leucemia linfoblástica

   Leucemia é o câncer dos glóbulos brancos que são produzidos na medula óssea. Por alguma razão, ocorre umA mutação a qual q o organismo não consegue corrigir e a célula alterada, chamada de blasto, começa a se multiplicar dentro da medula óssea substituindo o tecido normal que produz sangue e elementos para coagulação. Estes blastos começam a sair para a circulação sanguínea, onde são detectados. O exame inicial para sua detecção é o hemograma completo.
                                                           Pri  Marques